terça-feira, agosto 10, 2004

abracei os olhos de pequenos nadas



os olhos
cor de peixe
morrem
sem ar
afogados
nos meus

1 comentário:

Anónimo disse...

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  abril desfolhado a tela já não é sinfonia nem as aves gritam como qualquer papoila num campo distante não há forças para sonhar ...